Так на прощании сказать -
Быть дурой круглой нужно:
Секс-символом себя назвать -
Все ужаснулись дружно.

Сравнить себя с той, что в кино
Нам первая явила...
Что было Западу дано -
Смогла она так мило.

- Не виновата я! - кричит...
Мужчина засыпает...
Снотворное в вине - бурлит,
Но он не понимает...

Во сне - соседи и жена -
В измене уличают...
Не сделала то, что должна -
Она все понимает...

Сегодня мы прощались с ней -
Глаз нет ее красивей...
И нету голоса нежней...
Жаль, старость - сиротлива...

Жаль, что-то силясь доказать,
Мирок свой защищала...
На Троекуровском... Опять...
Друзей кругом немало...

Спросил он, как меня зовут -
И это в радость мне:
Я привлекательна, я тут -
Не мушка не стене...

Не серый маленький зверек -
А дама средних лет:
Хоть мрачный осени денек -
До грусти дела нет...

Как хорошо, что он спросил,
Хоть я и не ждала:
Внутри ну просто море сил -
Такие вот дела...

Сказала - ИРА - ну и что:
Себя так ощущать
Не помешает мне ничто -
И так вот называть...

А он пусть - ИРОЧКА - зовет -
Совсем не против я...
Какой-то позитив грядет...
И прочь - тоска моя...

Опять сезонов повторенье...
Опять ноябрь... Дождь опять...
Опять - пороги настроенья...
Поосторожней. - не упасть...

Опять в узде себя - как прежде -
Держать... И воли не давать...
Опять я в скромненькой одежде...
Вся в серо-бежевом опять...

На свете нет скучнее гаммы,
Но измененья не по мне...
К лицу цвет розовый для дамы -
А я в коричневом кашне...

Дрожат последние листочки...
Дрожат, но держатся пока...
Не депрессивны эти строчки -
Свинцовы просто облака...

И небо - серого серее...
По мокрой черной мостовой
Я вновь иду... Иду быстрее...
Но не угнаться за листвой...

Художник знает как мазком -
Всего мазком одним -
Мир воссоздать, что так знаком:
Пейзаж - неповторим!

Колосьев ряд неповторим -
Косичкой золотой:
И солнце желтое над ним -
Пленяет красотой!

И небо синее - в глазах,
Все - в бликах - золотых:
Лучи как будто бы в руках -
Ожогов никаких!

Не жгут, хоть солнышко само
Их отправляет в путь:
И на картине - лишь оно,
А неба - лишь чуть-чуть!

Мне - мир с овчинку - не словечки:
Могу я это доказать...
Смеются злые человечки -
Наверно, нечего сказать...

Наверно... Как они кололи,
И жалили сильней змеи...
Но - сдулись, растерялись что ли,
Задумав сжить меня с земли...

Со света... Высказаться гадко...
Словами просто раздавить...
За что - не знаю... И загадку -
Не разгадать... Не раскусить...

Внезапно стихли...
- Мы устали -
Они решили заявить...
И правда, сдержаннее стали...
А мне - полегче стало жить...

Но ненависти обостренье...
Но их желанье раздавить...
Как вспомню - в бездну настроенье...
С добром и миром - рвется нить...

Потом - внезапно - прозреваю...
Все в прошлом... Будто бы во сне...
И с позитивом принимаю -
Добро - внутри, добро - извне...

Лишь иногда - перо неволишь...
Про то, что было - вновь писать...
Не сдержишься... Себе позволишь
Сей ужас пережить опять...

Как выдох... И опять в покое,
В ладу со всеми и с собой...
Душа пережила такое...
Такое и зовут судьбой...

Случилось так, что каждый день -
Я будто бы сначала...
Неверно, это - ясен пень...
Все так как я сказала...

Мне нет совсем резона врать -
Я душу открываю...
Проснулась - снова жить начать...
Все точно называю...

Потом понять, что день прошел -
А изменений нету...
Лишь дождь - как и вчера - пошел...
Зову я дождь к ответу...

Но бессловесная вода -
Течет себе... Играет...
Не отвечает... Никогда...
Жить вновь не начинает...

Как всем - мне б просто продолжать...
Но не по мне такое...
Мне б с чистого листа начать...
Желанье вот какое...

Опять откуда-то родня -
Хоть нет давно певицы:
Без этих новостей ни дня -
Как на хвосте синицы.

Про это - кто-то, как-то, раз -
И вот уже программа:
Такое был уж у нас -
Сказать кому-то МАМА.

А той певицы нет давно -
Она, и муж - в зените,
Но такта людям не дано:
- Да - МАМА! Как хотите!
Да - МАМА! Бросила меня -
Я прожила с чужими:
Они давали мне ремня -
Оставила с такими!

Никто не знает, что сказать...
Как доказать - не знают...
Певицу МАМОЙ ей назвать
Так хочется - мечтает...

Еще насмотримся программ...
И экспертизам - слава...
За семьдесят... Всё ищут МАМ...
На бедных звезд облава...

Не оправдаться, не сказать...
Как некорректно это...
И лишь для сплетен повод дать...
Чтобы пошло по свету...

Чтоб в ЖЗЛ была строка,
А может, и страница...
Бездоказательно пока...
Ей дочкой стать стремится...

Певица эта - вечным сном...
А тут такие страсти...
Все доказательства потом...
Глаза ее... Отчасти...

То был спасительный звонок -
Простили слабость мне:
Не нужно подводить итог -
Я снова на волне.

Не страшен мне девятый вал -
Ведь я же прощена:
Словами можно наповал -
Ведь сила им дана.

Оправдываться не пришлось -
Все поняли меня:
И сколько добрых слов нашлось -
Их хватит на три дня.

А может, и на целый год -
Мне б их не расплескать:
Не слаще шоколадный торт -
Услышать бы опять.

Мелодию тех слов ловить,
И подбирать мотив,
Тех, кто простил меня - любить:
Вселили позитив.

Теперь я будто на коне!
В себя я верю вновь!
О, эти блики на окне!
И рифма тут - любовь!

Счастливый день, счастливый час!
Друзья смогли простить!
Опять как прежде все у нас!
И только в радость жить!

Он в душу плюнул - и ушел...
Ушел он навсегда...
Какой тогда дождище шел -
Такой как никогда...

Он вмиг намок и посерел -
Он даже зонт не взял...
Назад хоть раз бы посмотрел ...
Нет... Лишь вперед шагал...

Такое мне наговорил -
Врагу не пожелать...
Себе дал волю, завопил...
А мой удел молчать...

За что? Всего лишь за мою
Покорность и любовь?
Вернется - я не прогоню...
Начать готова вновь...

Забыла те его слова...
Душе надеждой жить...
Была я не всегда права...
Пускай, не рвется нить...

Да, я обиделась тогда...
Как мог он так сказать?!
Моей обиды нет следа...
Готова вечно ждать...

Сам по себе он... Без На-на...
Уже не первый год...
Весть скорбную несет жена...
Не выйдет... Не споет...

Как он всем нравился всегда...
А как про май он пел...
Болезнь вернулась... И беда...
Не все он спеть успел...

Его лица милее нет...
В сердечках он у нас...
Боролся двадцать с лишним лет...
Не победил... Угас...

Потерю трудно пережить -
Ведь он в сердцах у нас...
Жене теперь одной как жить...
Он мая нежный глас...

Он нашей юности кумир...
Вот был бы он всегда...
Осиротел сегодня мир...
В сердцах он навсегда...

Звезда "Бриллиантовой руки"...
За восемьдесят звезде...
Кругом врачи... Да старики...
Лишь белизна везде...

В палате маленькой лежит...
И ничего не ждет...
Всё в теле худеньком болит...
Вот так она уйдет...

А зритель тихо скажет: "Ах...
Ушла кинозвезда...
О, эта синева в глазах...
За восемьдесят... Года..."

Муж встретит... Спину надорвал...
На стройке... Нет ролей...
Лишь он любил... Лишь он прощал...
Земля пусть пухом ей...

А там - в "Бриллиантовой руке" -
Блистала... Хороша...
Здесь - на больничном островке -
Покинула душа...

Балет сегодня отменен...
Скорбит весь Петербург...
Был с танцем дивным обручен -
Талант, премьер, супруг...

Ролями всеми пренебрег...
Балкон... Прыжок... Удар...
Себе мучения предрек...
Ушел великий дар...

Сорвался ночью... Как же так...
Окно... Чужой балкон...
И не поправить уж никак...
Беда... Не с нами он...

Его уж принял мир иной...
Утихла боль его...
Из Мариинки не домой...
Темно... И никого...

Хотя... Быть может... Всех, кто там -
Он сможет повстречать...
И без билетов... По местам...
Им всем не танцевать...

Лиепа скажет: "Рано как...
Я знаю, ты - блистал..."
А он ответит: "Да вот так...
Случилось... Я упал..."

Нуриев тихо подойдет
И скажет: "Ты - кумир...
Твой ранний роковой полет...
Ты обездолил мир..."

Душа артиста в небесах...
Горюет Петербург...
Дарил он людям чудеса -
Талант, премьер и друг...

ДалЁко, за тридевять земель,
Тот мОлодец родился:
Места родные там Емель -
Мне сон такой приснился.

Да, сон, а может быть, кино -
Никак не оторваться:
В мир этот сказочный окно -
Чтоб сон мой не прервался.

Чтобы Емеля, щука, печь,
Чтоб чудеса случались,
Чтоб рыба говорила речь,
Чтоб залы наполнялись.

Чтоб было весело порой
И страшно - но немного:
Емеля наш теперь герой -
Не нужно нам другого.

Он добрый, потому мечты
Его исполнит рыбка:
Он с Щукой мудрою на ТЫ,
Он дарит ей улыбку.

Его желания теперь
Она исполнит точно -
И будет счастлив он, поверь:
В кино идите срочно!

Ему подвластны чудеса -
Учился на факира:
Но не силен он в словесах,
Хоть с цирком и полмира.

Он бессловесный как глухарь,
Молчальник величайший -
Фанатик, фокусник, сухарь,
О славе возмечтавший.

Но не дождется всё никак -
Другие есть кумиры...
И думает он: "Как же так?
Я не угоден миру?"

Афиши, кажется, его
Никто не замечает...
И он решает: "Ничего!" -
Премьеру намечает.

Он всем покажет волшебство,
Какого не бывало -
Уменье, ловкость, мастерство,
Талант - его немало.

Он все покажет - и поймет,
Что для Европы создан:
Тут зритель вяло так идет,
И зал всё не распродан.

Он соберется - и в полет,
Но новая программа
И в Праге зал не наберет -
Опять народу мало.

Опять фиаско - и домой:
А мама-то как рада!
Об фартук - рученьки с мукой!
Приехал сын - отрада!

Он дома месяц поживет -
И снова путь-дорога...
Жаль, новый фокус не идет -
Додумать бы немного...

Покажет людям - как всегда...
Поймет - все получилось...
И снова к маме - как тогда...
Не зря она молилась...

Как плохо фрак на нем сидит -
Ну нет дворянской стати:
Блестит, топорщится, трещит -
Хоть по размеру, кстати.

Таланта нет его носить,
Как и цилиндр черный,
А образ надо воплотить -
Артист! Не шут коверный!

Он в крупном театре артист -
Премьер, кумир, повеса:
Не приглашенный, не статист -
Счастливцев он из "Леса".

Вершинин он из "Трех сестер",
И Леший - непременно:
Он прежний грим еще не стер -
Уже другая сцена.

Уже он доктор молодой
(Районная больница):
Пленен экран им голубой -
Как можно не влюбиться.

Тут письма - короб и мешок -
Ему, ему посланья:
Признаний столько - просто шок...
Девчоночьи мечтанья...

Готовы с ним - хоть под венец,
Хоть в дальние гастроли:
Вот на концерте он - певец...
И снова - роли, роли...

А фрак так плохо как сидел,
Так и сидит - доселе,
Но сцена все ж его удел...
Премьера на неделе...

Потом, конечно, сериал,
И песни под гитару...
И даже он слегка устал...
Очки... Кроссовок пара...

Джинсовка... Синий свитерок...
И шарф, конечно, алый...
С какой-то ладанкой шнурок...
Он современный малый...

Но вечерами гаснет свет -
И он Онегин снова...
Татьяна ждет его ответ...
Как все - к любви готова...

Готов он будто сытый кот -
Тянуться и сопеть...
Тупить под глупый анекдот...
И говорить не сметь...

Он знает, что глупее всех...
И плюс еще акцент...
Работа... И не ждет успех...
Малюсенький процент...

А вот сегодня он иной -
Среди друзей, родных...
Не прогибается спиной...
Приказов - никаких...

Он может просто отдыхать,
Как все, кто рядом с ним...
Чихать, смеяться и вздыхать...
Он здесь неуязвим...

И этот день дает ему
На месяцы запал...
Не подчиняясь никому,
Смеялся, ел и спал...

Но боль в прищуренных глазах
Я рассмотреть смогла...
Узбек? Таджик? Киргиз? Казах?
Обычные дела...

Так - оторваться... И забыть -
О быте и делах...
Всего-то - кофейку попить,
Тепло храня в руках...

Всего-то - на толпу смотреть -
Как на речной поток...
В китайской курточке вспотеть...
Фудкорт... Лифт... Потолок...

Потом - по свежему снежку -
Пройтись... И подышать...
В пекарне всем по пирожку -
Домой - конечно - взять...

С коробкой маленькой спешить -
Спешить к себе домой...
Как на втором дыханье жить...
Что значит - выходной...

Неделю грезить про часок -
Побыть с самой собой...
Торговый центр... И чаек...
И кофеек простой...

Опять целебное тепло -
От чашечки в руках...
Опять и снежно и светло...
Опять - в мечтах, в стихах...

О, этот отдыха момент!
Кого благодарить?
Случайный взгляд! Иль комплимент!
И, в общем, стоит жить!

Душа в смятении больная -
То она стонет то саднит:
Незащищенная нагая -
Ужалена и вновь болит.

Болит - и нет сильнее боли...
Зря людям стала доверять...
Был разговор всего - не боле...
Не надо было и вступать...

Слова мои все переврали...
Друзьям они не по душе...
Я знаю, что простят едва ли...
О, недоверия клише...

Они вновь черным маком сыпят...
Не разобравшись что к чему...
И правоту мою не видят...
Я даже знаю - почему...

Чужим словам легко поверив...
Душой пожертвовав моей...
Обиделись... Вот так... Не сверив
Бред с интуицией своей...

Мои слова... И мне страданье...
Которого сильнее нет...
О, за наивность наказанье...
Быть осмотрительней - совет...

Нет, школа не отпустит... Никогда...
Гимназия... Собес... И жэк.. Напротив...
С тоскою проезжаю... Иногда...
Но внутрь не захожу - сердечко против...

Здесь было всё - и радость и печаль...
Учительской карьеры восхожденье...
Мне эти годы очень-очень жаль...
Им не вернуться... Старость... Нисхожденье...

Я только этой памятью живу...
То день простой учебный вспоминаю...
О, прошлое... Как будто на яву...
Не сны... Не миражи... Я понимаю...

Не дай-то бог из памяти стереть
Все то, чем дни и годы наполнялись...
И безразлично в телевизор мне смотреть...
И чтоб вспоминания умчались...

Уж лучше прошлое, чем эта пустота...
Чем безразличие... Ход дней однообразных...
Опять воспоминаний пестрота...
Веселых... Грустных... Бесконечных... Разных...

Бесплатные обед никогда
Не пропускал, когда учился в школе...
Встречала в переулке иногда -
Брюнет... Очки знакомые до боли...

Все остальное - будто бы не он...
Высокий статус... И большой достаток...
В семейные дела не погружен...
С училкою - со мной - он мил, но краток...

По выходным - на мерсе рассекал...
Привычка у него - такое дело...
Руководил... И в телеке мелькал...
И спорил... Сорил горячо и очень смело...

Пять лет назад... На поезде... Тамбов...
Уже к Москве родимой направлялся...
Но не доехал... Вот финал каков...
Он столько еще сделать собирался...

Сегодня ему было б сорок пять...
Детишки, жены - по стране великой...
Не стало в сорок... Как не вспоминать...
Харизма... Средь тусовочки безликой...

Так будем же мгновения ценить...
Ценить минуты и часы - с друзьями...
И долго-долго собираться жить...
Он тоже собирался... Вместе с нами...

Мать многодетная его в слезах...
Ей церковь дом родной... Страдает... Ходит....
И не сказать, чтобы она была в годах...
Он старший... Зря поехал... Не приходит...

Но тень его неслышно входит в дом...
Кирпич как и тогда - такой же красный...
И поликлиника - как прежде - за углом...
И школьный двор - в окне его - прекрасный...

Всё есть... Почти два века... Его нет...
Не с нами... Горе... Как ушел он рано...
А почему - нам не найти ответ...
И в школу не зайти теперь - охрана...

А он любил - нечасто, иногда...
Вдруг забежит... Ко мне зайдет... Я рада....
Жаль... Больше - никуда... И - никогда...
Не приказать себе: "Не жди - не надо..."

Стихи ему я буду посвящать...
Уже писала... Не последний это...
И фото старые смотреть... И вспоминать...
Конца воспоминаньям этим нету...

Мне эта вязь не по душе совсем,
Хоть столько сотен лет всех озаряет...
И рубаи - они по вкусу всем...
А мне - никак... Так, знаете, бывает...

Я даже пару знаю на зубок...
Или чуть больше... Что с того? Не верю!
Хоть в книге афоризмов - целый блок -
Я с ними жизнь свою не сверю...

Я истину сама открыть хочу -
Без костылей - что рубаи зовутся...
Кому-то этот дерзкий шаг не по плечу -
За рубаи они вот-вот берутся...

Цитатой мыслить - это так себе...
Но память развивает - я не спорю...
Иран... Фарси... Кватрены... Душанбе...
Сама решила... Никому не вторю...

Какой-то спец, какой-то мозгоправ -
Случайно я к нему попала:
Во всех своих методиках он прав -
Хоть кажется безумным поначалу.

Сначала входит его черный кот,
Конечно, с красным бантиком на шее:
Ну просто легендарный Бегемот -
К коту совсем претензий не имею.

Он вечно на сеансах - мне в глаза
Заглядывает - это не смущает,
Но если неожиданно слеза -
Он мою боль всей шкуркой ощущает.

Уж как он ластится, как под руку ко мне,
Как искренне дыханьем согревает:
Души поддержка мне нужна - извне...
Мой мозгоправ всё это понимает...

Второе - это елка - круглый год -
С гирляндами - хоть осень или лето:
И это не моих фантазий плод...
Мой мозгоправ - он всё продумал это...

Уходишь - с благодарностью ему...
Еще сеанс - душой сильнее стану...
Про елку не скажу я никому...
И про кота рассказывать не стану...

Сакральные! Ненужностью своей
Они мое здоровье приближают!
Им всем есть дело до души моей!
И лучше мозгоправа не бывает!

Осенние мотивы - без конца...
Так осенью почти всегда бывает...
В поэте ей дано найти себе певца...
И кто как может осень воспевает...

Один поет о листьях золотых...
И у него эпитетов немало...
И полон он намерений благих...
Воспеть листву... На ветках... Не опала...

Другой - не осень, а себя воспеть...
Спешит... Душа его парит как птица...
И это в осень надо бы успеть...
В тетрадку... Мелким почерком... Страницы...

А мне опять - что осень, что весна...
Войду в сезон... Освоюсь... Привыкаю...
Хоть май мне, хоть ноябрь - всё без сна...
Сезонная поэзия... Такая...

На листьях золотых следы песка -
Их ветерок пинал над мостовою...
Припорошил их мусором слегка -
Он так всегда обходится с листвою...

Ее гоняет, будто это мяч,
А он - игрок, что о голах мечтает...
Над тротуаром и над изгородью дач
Листва желтеющая так легко летает...

Ей надо приземлиться поскорей,
Смахнуть песок, прожить еще мгновенье...
Как много света в наготе ветвей...
Полет... Кружение... Паденье.... Просветленье...

Я в эту осень на устах у всех -
Все обо мне да променя: как странно...
Не верю в правду слов, но есть успех...
И комплименты кто-то сыпет рьяно...

Я в эу осень на глазах у всех -
Любуются моим нарядом шоколадным...
И этот колор дарит мне успех,
Хоть этот цвет не назовешь нарядным...

Я в эту осень... Уж который год...
Легко вхожу - а выходить сил нету...
Мне шоколадно-бежевый идет -
А он сродни листвы осенней цвету...

Я в эту осень... Как и в ту - одна...
Но счастлива - планета золотится...
В воде речной совсем не видно дна...
Над ней листва пожухлая кружится...

Я в поздней сени не вижу красоты,
Не вижу повода для вдохновенья:
Тягуче ощущенье темноты -
И вечное прогноза повторенье.

Опять дожди, а может быть, и снег,
Опять ветра, что до костей продули:
Бессилен перед ними человек -
Они его почти уже согнули.

Домой скорей - к горячему чайку...
К семейным радостям... И огорченьям тоже...
К семейному теплу... И огоньку...
Как тянет это все к себе... О боже...

А утром - снова - щеки под ветра...
И руки - пол снежинки и дождинки...
Тосклив и неулыбчив он сутра...
От холода иль от тоски - слезинки...

Декабрь белый и пушистый - впереди...
И белая стихия правит балом...
Ненастье и унынье - позади...
Рябины гроздь - в колоре бело-алом...

Певица - в сорок восемь - родила:
Никто не верит, думают - подушка...
Никто не верит ей - и все дела...
Но правду знает лишь одна подружка...

Она молчание хранила до поры,
Пока звездулечка не родила - повторно...
Не ведая всех козырей игры,
Толпа шептала злобное: "Греховна!"

Она живет с младенцем... Не одна...
С ней рядом муж - достойный и любимый...
Испита чаша зависти... До дна...
Плюс сеточка морщин неуловимых...

Всё сплетники сумели рассмотреть...
Морщиночки ее не портят кстати...
Ах, дай-то бог нам всем красиво так стареть...
И не терять изящества и стати...

И в семьдесят, пускай, огонь в глазах...
И с восемьдесят - та ж полуулыбка...
И пусть там заждались - на небесах...
А вот быстрей шагать - не стоит - шибко...

У них компот, у них пирог -
Хозяюшка на славу:
Но быть ей верным он не смог -
Прошу, поймите Савву.

Она замкнулась на семье
И о себе забыла:
Окно в немодной кисее -
Что мыла что не мыла.

И волос выцвел, посерел -
Не возбудить желанье:
Вот Сава часик посидел -
И смысля - на свиданье.

Он не скрывает, что женат
И что устал от быта:
Вполне достойный кандидат -
Душа его открыта.

Часок по парку погулять...
Да посидеть в кофейне...
Но в целом нечем привлекать...
Тюфяк, простак, деревня...

Так эти дамы говорят...
И думают... Не скрою...
Лишь кофе выпить норовят -
Под гамбургер с икрою...

Им дальше поиски вести...
А Савве - в путь обратный:
"Не женушка - а травести!
Халата цвет отвратный!" -

Вернувшись, думает он так -
На сайт знакомств надежда,
Но все не нравится никак
Ни Ольге, ни Надежде,

Ни Маргарите, ни Мари,
Ни Тане, ни Елене...
"Тюфяк он, что ни говори!" -
Вот их вердикт по теме.

И возвращается в семью...
И привыкает... Снова...
"Давай работать над IQ", -
Он ей... Она - готова...

Она во все глаза - да в сериал:
Какой-то интерес вдруг появился...
Как будто не кино идет - реал...
Кумир ее - здесь - в полный рост - явился...

Она как раз давно его ждала:
Вот он - герой - харизма, стать и гордость...
Не оторваться от экрана - вот дела...
Забыты - кухня, мама, муж, и возраст...

- Герой мой все же есть, хоть и в кино! -
Задумавшись, сама себе сказала.. -
С ним провести денек мне не дано?!
Иль телефон узнать бы для начала!

И телефон сумела раздобыть...
И позвонила... И в любви призналась...
- И как, скажите, дальше-то мне жить? -
Так вовремя спросила, оказалось...

Он был один... Покинут... Одинок...
Слова такие - ждал - когда случатся...
Повесить трубку он никак не мог...
Свершилось - они начали встречаться...

Потом поклонница моложе - вновь его...
С трудом - но бывшая его забыла...
Пришлось - уйти... Расстаться... Ничего...
- Благодарю за все, что с нами было!

Домой вернулась - к мужу и семье...
Все как и прежде - плюс воспоминанья...
Сын взрослый... На работе... Сомелье...
И бегает, конечно, на свиданья...

Она к кумиру близко подошла...
Настолько близко - помнит стук сердечка..
Он - поиграл... И - бросил... Вот дела...
Обед готовит - суп, котлетки, гречка...

Четыре серии - две ночи позади...
Я снова жду... Я жажду продолженья...
А что там ожидает впереди?
Язык прекрасен киноизложенья!

Сей группе Достоевский по зубам!
Прочли внимательно... И вдумчиво... Смотрите!
В обиду этот сериал уже не дам...
Хорош Янковский, что ни говорите...

Он в мерче красном - хороша деталь...
И плащик его бежевый - контрастно...
И Петербург - лишь только глянешь вдаль...
Но люди! Но их судьбы! Как ужасны!

В Сибири - странных Свидригайловых чета...
Под мерседес (не конку!) - Мармеладов...
И гордой Дуни неземная красота...
И депрессивность желтеньких фасадов...

Пока мы к высшей точки не пришли...
Ждем кульминацию - и не убийство это...
И деньги Сонечки - до деток не дошли...
Отец пред ней винится - с того света...

Пусть будет продолженье... Я дождусь...
В неделю раз - по серии... Не страшно...
И снова за романом потянусь...
Нигде не купишь - классика у нас малотиражна...

Московская баллада

Два лебедя - а верность-то одна:
Уж сколько раз об этом написали...
Всю горечь расставания - до дна -
Они испили... О любви - в финале...

Они не улетали никуда...
Вот Чистые пруды... Их домик - в середине...
И чистая, хоть темная, вода...
Совсем не удивлялись мы картине...

Но как-то некто захотел бульон...
И - во хмелю - двух лебедей увидел...
"Вот то, что надо!" - вмиг решает он...
Его потом бульвар возненавидел...

Покровка ненавидит... И трамвай,
Который столько лет - да мимо белых...
"Эй, парочка! Смотри не замерзай!" -
Кричали им из окон запотелых...

А тут всего лишь осень... И сентябрь...
Тепло... Пришло второе бабье лето...
Как будто бы ошибся календарь:
Тепло и просто море, море света!

Печаль... Убит один из лебедей...
Другой - тоскует...И зерна не хочет...
Бессилен пред жестокостью людей...
Он лебедь - не глухарь, не гусь, не кочет...

О, верность лебединая! Слова!
И не слова! Встречается! Бывает!
Орудие расправы - булава...
Подплыл - и жизни одного лишает...

Покровка - проклинает! И - бульвар!
И Харитоньевский Большой - в негодованье!
О, этой бессердечности кошмар!
И лебедей - навечно - расставанье!

Опять ее от книг не оторвать,
Опять читает - утром, днем и ночью...
И даже знает - ЧТО и КАК - читать...
Читает, упиваясь слова мощью...

Опять она к новиночкам спешит -
Бюджет не треснет, если купит пару...
И каждую за вечер порешит...
Проглотит... Прочитает... Бис - товару!

Все в книгах знает, не - не знает жизнь...
Ну что ж... Не страшно... Знаю, так бывает...
Читательница, милая, держись!
Таких как ты ведь племя убывает...

Повсюду вездесущее кино...
И интернет - плетется паутина....
Я это прочитала всё давно...
Сложилась идеальная картина...

Нам всем объединиться бы пора -
Любителей читать не понарошку...
Для нас вторичны - фильм, спектакль, игра...
На них не подсадите свою крошку!

Откройте книги прелесть малышу,
Читайте сами, и его читать учите!
Дала вновь волю. я карандашу!
Не отрекусь от чтения, учтите!

Ну это же стихи - а не река!
Поток такой бурлящий разве нужен?
Но вновь к тетрадке тянется рука...
Вновь мой контент стихами перегружен...

А если все ж так с ними не частить?
Как реку - усмирить себя - стараться?
Случайно чай - не черновик - пролить?
Читать размытость строчек не пытаться?

Попробовать-то можно, но зачем?
Нужна ли стихотворная диета?
Без рифм я истощу свой дух совсем...
И от Вселенной не дождусь ответа...

Наверное, стихи потоком вновь...
Наверно, будет сухостой, и щепка...
Наверно, не дождаться мне любовь...
Наверное, купить тетрадку в клетку...

Коричневый, конечно, коленкор...
И девяносто шесть листов - не менее, конечно...
И вновь стихи - поток, прорыв, напор...
Стихов стихия, видно, бесконечна...

Мне показалось, я ему нужна...
А может... Может, просто интересна...
Я правду все-таки узнать должна,
Но как ее узнать - мне неизвестно...

Конечно, лучше нужной ему быть,
Ну а потом - потом уж - интересной...
Как в строчку слово просится ЛЮБИТЬ...
Но, может быть, оно здесь неуместно...

Пока я тут гадаю - что и как -
Он целый год живет уже с другою...
Не свыкнусь с этим фактом я никак...
И есть вопрос: остался он с какою?

С такой, что пирожки ему печет?
И варит суп грибной - без интернета?
Что вяжет, лепит, вышивает, шьет?
Смиренно дожидается декрета?

Ему такая, видимо, нужна?
Ему такая, видно, интересна?
Ему лишь эта женщина важна?
Скромна? Ловка? Смиренна? Бессловесна?

В руках - то поварешка, то игла?
В глазах ее, естественно, покорность?
А я надеялась... А я ждала...
Но выбрал он - борщи, оладьи, кротость...

Вот я сама дала себе ответ...
И поняла - кто нужен, интересен...
Вновь быту говорю я гордо: "Нет!"
А он ей шепчет: "Борщ сейчас уместен!"

Его окликнуть, забежать вперед -
И извиниться: "Просто обозналась!"
"Вот дамочки пошли! - твердит народ. -
Женатому мужчине навязалась!"

Не навязалась... Просто он похож
На первую любовь... Давно так было...
Он - со спины - чрезвычайно схож...
Мне показалось... Мимо проходила...

Он не ответил - имя не его...
Да и лицо - оно совсем другое...
Но со спины похож он на того -
Далекого, любимого, простого...

А если б... Если б это, правда, он...
Ну, мало ли, случилось бы такое...
Зря, видно, я устроила обгон...
И имя зря я назвала... Чужое...

Тот - бросил... Посмеялся... И ушел...
Я душу восстанавливала... Долго...
А он - похожий - предо мною шел...
Окликнула - но никакого толку...

А вдруг он просто имя поменял?!..
Вдруг это он - им прошлое - забыто?!..
А вдруг узнал бы?!.. Вспомнил бы?!.. Обнял?!..
В метро спешит... Пока оно открыто...

Распродан Достоевского роман...
Не купишь его даже на Авито...
Читает книгу жадно киноман -
Ведь содержание полузабыто...

Но надо вспомнить - скоро сериал...
Сравнить с сюжетом... Погрузиться... Срочно...
Раскольникова, вроде бы, сыграл -
Иван Янковский... Попаданье... Точно...

Красив... И этот внутренний огонь...
В глазах - страданье... Это то, что надо...
Такого - униженьями - не тронь...
С гордыней духа просто нету сладу...

И вот всем хочется перечитать роман,
Который мы со школы не читали...
А этот сериал - в награду дан...
Где посмотреть - увы - нам не сказали...

Я предвкушаю... Новый сериал...
Раскольников... Процентщица-старушка...
Нева и Мойка... Петербург... Канал...
И в каждом доме - крики... И пивнушка...

Хотя - в дни наши все перенесено...
Наш Петербург... И наш роман любимый...
А что же в сериал привнесено?!..
Витает тайны флер неуловимый....

Иван Янковский - Р.Р.Р. - сыграл...
Раскольников он... Родион Романыч...
Бомонда на премьере - полный зал...
У нас - в Москве... Вот так, Федор Михалыч...

Я в предвкушенье! Срочно посмотреть!
А, посмотрев, свое составить мненье!
Принять!.. Или - из памяти - стереть!..
Да я про фильм... Не про произведенье...

Открыли памятник... Но - голая нога -
Покоя не дает... "Зачем?" - гадают.. -
Она - в таком наряде? Никогда!"
Но скульптор замысел не раскрывает...

За занавесом... Смотрит... Как всегда...
Ее глаза... Копна волос... Улыбка...
Но - с голою ногою?! Никогда!
Наверно, это замысла ошибка...

Ее - живую - нам не позабыть...
Ее игру... Ее воспоминанья...
Но с голою ногой изобразить?!
Известный скульптор... Почести... Признанье...

Племянники, наверно, далеки...
Согласье дали - вроде бы, похожа...
Знакомое движение руки...
Но - голая нога!... Зачем?! О, боже!..

Часы неугомонные: тик-так...
Не надоела эта непреложность...
Из замкнутого круга - мне никак...
Инертность? Иль характера оплошность?

Я и не знаю как преодолеть
Круг заданности, линий повторенье...
Попробовать? Почувствовать? Посметь?
Получится остановить мгновенья?

А не получится - так тоже не беда...
Пускай, по кругу... Без минутной стрелки...
Остановить бы время? Иногда?
Иль обогнать? Или побить тарелки?

Несбыточные детские мечты...
Ведь круг описан - из него ни шагу...
Часы без стрелок... Старые мосты...
Во сне... Или мечтах... Похоже, Прага...

У нас зима - с начала ноября...
А раньше - лишь декабрь - белый-белый...
Переверну листок календаря...
На месяц постарела я на целый...

А раньше - за год - только молодеть -
Мне удавалось... Вот какая штука...
Ну а теперь - за месяц - постареть...
Так получилось... Будет мне наука...

У нас - зима... Я вовсе не ждала...
Не пошуршала золотой листвою...
Снег просто выпал - вот и все дела...
Но осень не прощается со мною...

Она еще вернется - через день...
Растает снег: он - первый - не ложится...
И будет мне стихи писать не лень...
"Ни дня без строчки!" - так ведь говорится...

Монолог дочери

У мамы снова ветер в голове:
Случилось волшебство - и ей семнадцать!
А мне - шестнадцать... Нас - девчонок - две...
И жизнь по новой может начинаться....

Не мама с дочкой мы теперь -
Друзья... Гуляем - как пацанки - в капюшонах...
И в прошлое открыта маме дверь...
Компания там старых ждет знакомых...

Кто раньше - закадычные друзья -
Теперь - и агрессивны и опасны...
Вернуться в настоящее - нельзя,
Хоть здесь и там - дней череда ненастных...

Та осень... Те метания ее...
И эта осень - дочка, дом, работа...
А было ли взросленье у нее?!..
Вот прошлое - почти за поворотом...

Но возвращение - произойдет...
И близкие - вдруг - станут ей дороже...
По службе повышение грядет...
Всё та ж пацанка!.. Повезло, похоже!..

Все это старой ведьмочки дела?
Или свечу не вовремя задула?
Иль просто закусила удила?
Но вновь - вперед! Огней! Неона! Гула!

Нам к звукам города не привыкать -
Тинейджеры палитру эту любят!
А маме-то - семнадцать лет опять!
Я поняла: взросленье души губит!

Добавить в спор - слегка - эмоций жар -
И можете считать, что проиграли...
Спор любит разум, а не чувств пожар -
Эмоции помогут в нем едва ли...

С холодным сердцем я вступаю в спор...
А страсть во мне - никто и не заметит...
Противника мне б обуздать напор -
А он - наивный - быть всезнайкой - метит...

Внутри меня бушует океан...
Бурлящие потоки - их не видят...
Мне этот спор как будто свыше дан...
Друг друга оппоненты ненавидят...

Мы представляем разные миры...
Культура разная, привычки, интересы...
И спорим мы не по меню игры...
Душою всей мечтая перевеса...

Случайных рифм нестройный камертон -
Есть у меня (ну а у вас?) такие:
Фальшивенький мотив, наивный тон -
Стихи... Ну в общем-целом, никакие...

Страничек пара... Это - интернет...
Все остальное - в кожаных тетрадках...
А сколько злых ухмылочек в ответ -
От них - кто на стихи - плохие - падки...

Они на них - как волки по лесам -
Охотятся: добыча кровь волнует..
По полочкам раскладывать слова -
Так радостно - для тех, кто критикует...

А мы их не боимся выпускать -
Летят они как мотыльки в тумане...
Их кто-то уж нацелился кусать...
И препарировать - как муравья - в стакане...

Да, так бывало, и уже не раз -
Не раз, не два: об этом я писала...
И снова продолжаю свой рассказ...
Сквозь слезы, коих пролила уже немало...

Опять фонарь... Светлеет во дворе...
Всего один - а сколько дарит света...
Не страшно возвращаться детворе...
Он удручал - в Санкт-Петербурге... Где-то...

С аптекой рядом... Ночью... Век назад...
Или чуть больше... Но сейчас - другое...
Он дарит свет столице... Стар и млад...
Два фонаря - различье небольшое...

Как хорошо - опять горит фонарь...
Гулять, бродить... Вновь - по Москве родимой...
У Блока рифма точная есть - "встарь"...
Наш вечер... Наш фонарь... Необходимый...

"Граф Монте-Кристо" снова на экран
Перенесли французы - и неплохо...
Эдмон Дантес - почти что капитан...
Предательство... Любовь... Тюрьма... Эпоха...

Неслыханным богатством завладел -
И начал мстить всем тем, кто жив поныне...
О сколько предстоит судебных дел -
Накажет тех, кто оболгал святыни...

И Депардье, и первый - Жан Маре -
Вносили что-то новое в сей образ...
Ждала я этот день в календаре...
О, Пьер Нинэ - отвага, ум и доблесть!

Все три часа - мгновением одним
Мне показались... Погруженье-чудо...
Сюжет кому-то кажется другим -
Со сценаристом спорить я не буду...

Альбер Морсер влюбляется в Гайде...
Сестра Вильфора в фильме появилась...
Пускай - ведь фильм о жизни, о судьбе...
Хотя Дюма такое и не снилось...

Прочтение свое явили нам -
Французы... Их роман... Имеют право...
Век девятнадцатый... На море ураган...
О, судьбы! О, предательства! О,, нравы!

Ночь снова погружает в полусон -
Глаза прикрыты, приоткрыты губы...
В окне - противный - как всегда - неон:
Зелено-розовый, кричащий, грубый...

Сей городской орнамент не по мне -
Куда приятней елочек аллея...
Но это украшение - извне...
Придумал кто-то... Я не сплю, шалея...

Но как-то привыкаю к сим огням -
И засыпаю, позабыв, что было...
Во сне веду свой счет часам... И дням...
И не беда, коли кого забыла...

А утром - бодрость! Ночь - как не была!
Такое солнце! Небо голубеет!
Лишь выспаться - да вот и все дела!
Мне жаль, не каждый это вот умеет...

Она - как будто - из небытия:
Такие сумочки - на каждый день - не носят...
Очнулась - будто бы - от забытья...
Красивый, но - немодный - плащик носит...

Назад - лет двадцать - осенью, в таких...
В сапожках лаковых... И в лайковых перчатках...
И алой мини-сумочки отлив...
У нас... В Лефортово... Не женщина - загадка...

Откуда появилась? И куда?
Лишь в полдень - иногда - она - неспешно?
На улице - встречали - иногда...
И удивлялись каждый раз, конечно...

Мы - в черных куртках, шапочках простых...
Кроссовки... И баулы с Садовода...
А тут - как будто - с Патриков родных...
В сапожках лаковых... Двухтысячного года...

Всегда - одна! Откуда появилась?
Неспешно направляется куда?
В Немецкой слободе как очутилась?
Неужто не узнаем? Никогда?

В просторах интернета... Я писала,
Что строчки - растворились... Не собрать...
Таких - бездомных - в паутине есть немало...
Им суждено летать, летать, летать...

Нигде не приземляясь, колесили -
И колесят - по Млечному Пути...
Но, кажется, их к звездам не пустили...
Такое ведь могло произойти...

Они. взлетев, на горочку упали -
Какой - всё ж - никакой, а пьедестал...
Взлететь хотели - но - совсем пропали...
Такой-то вот бесславненький финал...

Зачем - не знаю - я их отпустила...
Всемирной паутине не нужны...
Летали... Падали... Вновь в небо... Загрустили...
Потеряны - но мне они важны...

Кто детишкам список сей подкинул?
Кто его составил? И когда?
Почему мозгами не раскинул?
Не читают это никогда!

Чтенье начинают ненавидеть -
Можно наших деточек понять!
Не могу я список этот видеть:
Спорили, кричали - и опять!

И опять все то, что отбивает
К чтению охоту и любовь:
Хуже списка просто не бывает -
Повторяю это вновь и вновь!

Чтобы книги "нужные" читали...
Ах, Высоцкий... Всё про это знал...
А вот наши деточки - едва ли...
Вкус кому-то, точно, отказал...

Не всегда родители подкинут
Интересное:
- Читай, сынок, читай!
Жаль, на список - на готовый - клюнут:
- Всё это за лето пролистай!

Лето этот список испоганил -
Ведь не в удовольствие читать!
Горе-составителей кто нанял?
Хватит наших деток утомлять!

Лучше вспомнить, что читали дети -
Той - дотелевизорной - поры...
Гарри Поттера, хотя б пусть вводят эти -
Постараются для нашей детворы!

Главное, забыть про список этот -
Он бездарный, тягостный, пустой...
Книг хороших! Неба! Солнца! Света!
Радости от чтения простой!

Я - поутру - на тихую охоту:
В сырых низинках - рыжие грибы...
Среди травинок - вижу эту роту,
А сверху - смотрят - мощные дубы...

И говорят мне:
- Ну собирай грибочки..
Мы все равно тебя переживем...
Бери себе на память желудОчки:
Вниз упадут - как ветками тряхнем..

На философию настроить не сумели -
Охотой тихою живу я в этот миг...
Вот желуди - к ногам... На самом деле...
Видать, он не обманщик - дуб-старик...

- Переживете вы меня, конечно -
Нас долговечней древо, и металл!
- А небо?
- По Толстому - бесконечно:
Он в позапрошлом веке всё сказал!

Всё по фэн-шую в магазине этом -
Вот почему он тянет как магнит...
О месте силы говорят поэты -
Никто про магазин не говорит...

А я скажу: сюда - лишь есть минутка...
Бегу, спешу - хотя б в неделю раз...
А не получится - страдать я буду жутко...
Такой вот магазинчик есть у нас...

А рядом - и кафе, и магазины:
Гулять, кутить, покупки совершать...
По вечерам - в цветных огнях - витрины...
Туда - где по фэн-шую - я опять...

Не за покупками туда я - за покоем:
От чашки кофе - на душе - неделю штиль...
Пустынно - ведь туда не ходят строем...
Чаи... Цукаты... Шоколад... Текстиль...

Ну что еще - для выживанья - нужно?!..
Душа вдыхает чудо-аромат...
Три персика - взирают - равнодушно...
Хозяин - всем - без исключенья - рад...

Здесь чашка кофе - жизни элексирчик...
Кто его варит - точно - чародей...
Хозяин - добродушный... Не трактирщик...
Животик... Лысинка... Ну вылитый Хотей...

Так хочется - по пузику - погладить...
Мечтаю... Но, конечно, не решусь...
Ну как с таким - чудесным - не поладить!?..
Визитами - к нему - я и держусь...

О глянце сериал опять снимают...
Зачем - не знаем, но - придется - ждать...
Ведь Цыганова - в чушь - не приглашают:
Не станет Женя - в ерунде - играть...

Когда-то мы уже смотрели "Глянец" -
Сам Кончаловский в эту тему влез...
И Домогаров там играл - красавец:
Любовь... Brioni... Месть... Скандалы... Лес...

О, там нам показали нулевые...
И глянец - жизнь... Не толстенький журнал...
На подиумах - дефиле - крутые...
Лишь кутюрье седой бы не кричал...

Как Лагерфельд (его Шифрин играет) -
Пародия пришлась нам по душе...
Опять про глянец... Вновь кино... Снимают...
Устали от девиц мы - в неглиже...

Но подождем - к нам киномесседж мчится...
Его поймаем - и - давай - гадать...
Дай бог, кино хорошее случится...
Серебрякова - не переиграть...

Кругом изломы линий, линий, линий...
И звездный дождь... И птичья кутерьма...
И этот тяжкий запах белых лилий -
Какая-то душистая тюрьма...

В моем воображении - проблемы:
То аромат не тот, не тот простор...
В процессах адаптации - пробелы:
И бесит то, что не ласкает взор...

Ну как тут приспособиться к поездкам?
Как отобедать - на жаре - с толпой?
Как безразличной быть - к моим соседкам,
Что - в мокрых полотенцах - за едой?

И дома мне не усидеть - привыкла -
Я к турам: впечатления менять...
А от толпы, наверное, отвыкла...
И приступом стол шведский мне не взять...

Бунгало мне не потянуть... Мечтаю...
На отдых островной весь год копить...
Я мокрым полотенцам - уступаю:
Пускай, скорей садятся есть и пить...

Мне надо над собой работать... Срочно...
Стать толерантней... И на жизнь смотреть легко..
Без мокрых полотенец - лучше... Точно...
Ох, если бы послать их... Далеко...

Но не умею - хоть терпеть нет силы...
И неприятен этот балаган...
- Не занято? - одна их них спросила...
Из полотенца мокрого тюрбан...

Какая пошлость... Как я ужаснулась...
И убежала... И давай себя жалеть...
Так к отдыху - в толпе - я прикоснулась...
Прожить здесь две недели как суметь?!..

Мы этот сериал не досмотрели:
Итог всем ясен - кто, когда и с кем...
Напрасно за просмотр его засели -
К четвертой серии понятно стало всем..

Наигранно, совсем не интересно...
Характеры - таких и не найти...
Ходульно, предсказуемо... И пресно...
Еще нам серию не превзойти...

Где режиссеров сих - плохих - готовят?
Неужто вновь коммерческий набор?
Хоть обученье миллионы стоит -
Всех принимать... Ну явный перебор...

А как же конкурс? Виденье? Мышленье?
Киношный месседж? Это не пустяк!
Вот на экранах - с платных отделений...
Те, кто без денег - точно - ну никак...

Для глаз жвачку снимет отрок этот...
Тарковского он даже не смотрел...
- Понравилось?
- Какого ждем ответа?
- Все плохо то, что это снял пострел!
- Пускай снимает!
- На него я ни ногой!
- Что делает - совсем не понимает!
- Придет - с коммерческого - кто-нибудь другой!

Вот фильм второй и третий и четвертый...
Плодит он сериалы как цыплят...
И приз в руках... И юмор искрометный...
И критики совсем чуть-чуть журят...

А зрители - не смотрят, засыпают...
Привыкли мы к хорошему кино...
А он опять за фильмом фильм клепает...
Талант не купишь... Есть - иль не дано...

Дверь в прошлое откроется со скрипом:
Смелее заходи - пустует дом...
Вот старая газета - текст петитом,
Зачитанный Лескова третий том...

У чайника свисток давно утерян -
И лишь по пару видно: чай готов...
Старик седой - унижен и растерян:
Зашел на кухню покормить котов...

То прошлого неброские приметы -
Газета, чайник, тощие коты...
Воспоминанья... Затерялись где-то...
А тот старик - он с фатумом на ТЫ...

Бездарней сериала и не снять...
А ведь история смотрибельна... Была бы...
Актерам - не сказали - как играть...
Стараются... Но всё - как будто... Как бы...

А ведь - девчонки - со своей судьбой...
И разными путями - в группу эту...
Не каждая в ладу была с собой...
О поиски счастливого билета!

Прожектора... И блестки на плечах...
Гостиниц захолустных пошлость...
Сюжет к четвертой серии заглох...
Наверно, режиссерская оплошность...

Актрисам молодым сниматься в кайф...
С гитаркою... На сцене... С барабаном...
И в песенку попасть... Ну, в общем, драйв...
Овации... И ночь... В угаре пьяном...

Продюсер у родителей забрал...
И слово дал, что будет как папаша...
Успех... Огни... "Бухгалтер"... Полный зал...
Всех лучше до сих пор Алена наша!

Стихи - во сне - куда-то убегут:
Нетвердое сознанье не поймает...
Своим путем - плохие - не пойдут...
И - бедных - их никто не заругает...

А утром - что-то - в памяти всплывет:
И станет жаль утерянные строки...
Тетрадочка малиновая ждет...
Ну вот они - бессонницы - уроки...

Да - зря я - двое суток не спала:
То плакала, то сериал смотрела...
Сил не осталось - вот и все дела...
Стихи - сбежали... Я - не досмотрела...

А может, хватит строчки-то плодить...
Хорошие никто ругать не будет...
Стихи сбежали.... Что там говорить...
Духовности Вселенной не убудет...

Опять по Переделкино бродить...
Бродить и думать: как они бродили?!..
И о стихах негромко говорить -
Мы вечность целую о них не говорили...

Потом на электричку налегке...
Ручная сумка... С фотоаппаратом...
Уже вокзал... Часы - невдалеке...
С толпою - в город... В плащике помятом...

Кругом гудит осенняя Москва -
Вся в бежево-коричневом - как денди...
В колоре этом падает листва...
И заждалась в бутике сумка Fendi...

Но главное - мы были в том лесу...
И дом тот видели... И воздухом дышали...
Хоть имя это не произнесу -
В догадках вам запутаться едва ли...

Он никогда собою не располагал:
Тому - помочь, а этой - стать опорой ...
О личном - вечно - забывал...
Был в нашей жизни чем-то вроде Скорой...

Мы так привыкли это принимать...
Хоть Добрым Ангелом его не называли...
Его удел - с рождения - спасать...
А мы его спасем?.. А мы - едва ли...

Но случай все ж представился такой:
Влюбился - а она не отвечает...
Он ходит - словно в воду - никакой...
Нет опыта... Как быть - не понимает...

Советчик среди нас нашелся вмиг...
И с ней - во время ланча - пересекся...
Понравился ему девичий лик...
Забыл про друга... Скажем так - отрекся....

За ручку месяц ходят голубки...
Наш бессребренник страдает... И чернеет...
"Ты хоть предателю не подавай руки!" -
Советуем... Но он так не умеет...

Он даже рад, что пару друг нашел...
Хоть эта девушка мила ему безмерно...
Не помогает нам... Уволился... Ушел...
Страдаем за него мы... Непомерно...

Его урок - нам человечней стать...
Усвоили... Быть может, пригодится...
Любовь найти... И сразу потерять...
Копите опыт... Может, пригодится...

- Ты в сердце тьмы не допускай!
- Пускай, сияет!
- Помнишь Данко?
Опять я говорю:
- Сияй!
Ах, эти искорки так мАнки!

- Наступит кто-то? Ничего!
Пусть незабудки вырастают!
- Из сердца Данко?
- Из него!
- Читали?
- Знаем!
- Так бывает!

Опять скажу ему:
- Свети!
Оно и так всех ярче светит!
- А как сиянье обрести? -
Вновь кто-то спросит... Иль ответит...

Так и живу: пожар в груди...
Сияет сердце... И пылает...
Из тьмы - на сей пожар - иди...
Страсть это пламя называют...